Tejer el hilo que no cesa

Pude comprar ‘Esa visible oscuridad’, de William Styron, pero una extraña pesadumbre cayó sobre mí como una oscura e inevitable maldición. Todos los libros a mi alrededor eran cajas con pulgas, pequeños ataúdes repletos de escoria maloliente y húmeda. Hace mucho calor ahí afuera, le dije a Natalia. Ella había descendido mucho antes que yo, y lo mejor de todo es que lo había hecho con una más profunda sabiduría- incluso para descender hay un arte y un talento, que no todos poseemos- y su rostro de piedra había abandonado hacía tiempo este montón de hojas secas y amarillas que llamamos vida; pero yo permanecía en la orilla, en la costra, sufriendo esa indigestión que se empeña en revelarnos la imbatible inanidad en que consiste todo, y sin la capacidad para forzarla hasta sus últimas consecuencias. Por eso yo sigo siendo un esclavo, y Natalia es libre.

Por eso nos veremos otro día más, en el suburbano, en la oficina, en el viejo supermercado, en la floristería, en la pescadería o en el cementerio: por eso y por la persistencia de nuestra cobardía, que es lo único sólido en este mar de espectros, y encenderemos juntos un cigarrillo sin poder mirarnos fijamente al rostro, porque esto es lo propio de cobardes, retirar la mirada e inclinar el rostro hacia el suelo. No otra cosa sabemos hacer los que todavía seguimos vivos, y es que es en verdad la única tarea que se nos pide. No enfrentarnos, no despertarnos, sino perseverar en nuestra obediencia y seguir tejiendo el hilo que no cesa.

Es el calor de ahí afuera. Creo que se lo dije a Natalia, pero ella ya no estaba allí cuando me di la vuelta para mirarla.

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